Poema 87
Aquella noche fresca de poesía y meditación,
entró nuevamente aquel recuerdo a su mente,
de aquella mujer que fuera su inspiración,
entró nuevamente aquel recuerdo a su mente,
de aquella mujer que fuera su inspiración,
y
que había creído olvidar ya totalmente,
Pensó ya sin sentir nada por ella, sin dolor,
se preguntó si habría encontrado la felicidad,
si habría en otra alma conocido el amor,
Pensó ya sin sentir nada por ella, sin dolor,
se preguntó si habría encontrado la felicidad,
si habría en otra alma conocido el amor,
se
preguntó sobre su paradero y su realidad.
Se preguntaba si lo que le dio aún perdura,
en la mente de ese ser que fue su complemento,
dudaba si ella conservaría alguna esperanza futura,
la esperanza de un reencuentro, un nuevo intento.
¿Tendría ella aún un espacio para él en su corazón?
Se lo planteaba a sí mismo todas las madrugadas,
y fluía por su cuerpo aquel sentimiento de desazón.
En aquella noche solo escribía poesías desalmadas.
Se preguntaba si lo que le dio aún perdura,
en la mente de ese ser que fue su complemento,
dudaba si ella conservaría alguna esperanza futura,
la esperanza de un reencuentro, un nuevo intento.
¿Tendría ella aún un espacio para él en su corazón?
Se lo planteaba a sí mismo todas las madrugadas,
y fluía por su cuerpo aquel sentimiento de desazón.
En aquella noche solo escribía poesías desalmadas.
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