La novela de la vida

 Mientras escribo torcido

en renglones rectos,

me desplazo en un mundo

de vivos que están muertos

y muertos que aún viven

en nuestras memorias...

Mientras pinto con palabras

sin paleta de colores,

hay días que pinto arte,

otros solo con mis dedos

rasguño el lienzo con ira...

Mientras solo miro al cielorraso,

mi mente encierra en una jaula

los demonios, los miedos,

la ansiedad...

Mientras trago este café negro,

escupo emociones por los ojos,

por el papel y por la boca,

en esta espiral de novela

mal escrita que es la vida...