“Recortes”


Puede el séptimo mes
partirse a la mitad pronto.

Puede ser el tiempo
edulcorante para el mal de amor.

Puede la rutina poner lápidas
a lo que una vez fue diferente.

Puede la soltería repentina
crear una adicción.

Puede el negro de mi tinta,
tener mil colores en un poema.

Puede cada axioma del cerebro
ser una galaxia en una mente superior.

Puede jugar uno al fuego con alguien,
quemarse y tratar de llamarlo amor.

Puede que este poema sea como recortes,
pero leer cada uno por separado,
hace bailar los sesos con un ritmo distinto.

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