Poemas y ocurrencias

Hoy, declaro contra mí mismo, y no me importa que me culpen, me declaro ladrón con todo cinismo y no quiero ni pido que me disculpen. Sí, ladrón, ladrón que robó de tus ojos la poesía que desde siempre he escrito, ladrón que en sueños robó tus labios rojos, para besarlos aunque todo fuera un mito. Ladrón que se robó de tu cuerpo la silueta, para soñarte mía en una noche de soledad, aunque sea en mi mente, breve, escueta, pero mía al fin, en la fantasía, en mi intimidad Y acúsame, condéname, ya no me importa, soy culpable, mi delito es robo agravado, acúsame, que de mi carcel abriré la puerta, y reincidiré en mi delito de robarte desesperado.

Esta noche, aunque no tengo sed, sigo bebiendo el alcohol de tus besos, embriagando la noche y la madrugada. Aunque no tengo sed, te bebo. Esta noche, aunque no tengo hambre, quiero comer cada pedazo de tu corazón roto, digiriendo el amargo sabor de tus viejos errores. Aunque no tengo hambre, ingiero tus errores. Esta noche, aunque no tengo miedos, quiero sentir el miedo al arriesgarme contigo, de salir agarrados de mucho más que la mano. Aunque no tengo miedo, quiero arriesgarme contigo. Esta noche, aunque no tengo frío, quiero fundir mi espera en un abrazo donde se abracen mucho más que dos cuerpos. Aunque no tengo frío, quiero abrazarme contigo. Esta noche, aunque tengo ganas de vivir, quiero morir y pausar el espacio-tiempo contigo, en un eterno amanecer en esta cama llena de nosotros. Aunque tengo ganas de vivir, quiero morir contigo.

Me reclama la sociedad mis mejores años, pregunta incómoda y persistente, ¿Por qué no tienes pareja? No hay dogmas ni pautas, no hay obligaciones ni deberes, hay una vida por delante, he decidido vivirla solo. No quiero seguir reglas ni a masas, quiero construirme y pulirme, nadie vive en mis zapatos más que yo… No ansío regresos ni espero nuevas cosas, no tengo compromisos ni voy a adquirirlos, sé que en la calle mujeres se vende el querer, pero el corazón no camina por esas calles. Hay mil manzanas hermosas y maduras en el árbol, pero mi apetito está reducido a cero, hay fáciles ofertas todos los días, pero este cliente está dispuesto a no comprar. Hay tentaciones en el supermercado, pero no tengo interés  en ninguna, hay mucha variedad en las carnicerías, pero este corazón es vegetariano.

Él sólo esperaba un complemento, alguien que le diera ese cincuenta por ciento y lo sumara con el cincuenta que él tenía. Él buscaba un veinticinco por ciento de confianza, un veinticinco por ciento de comunicación, un veinticinco por ciento de amor, y veinticinco por ciento de deseo. Comprendió que estaba setenta por ciento equivocado, comprendió que para amar, tenía que dar quizá un treinta por ciento de lo que dio cuando amó sin ser correspondido Cuando escribió sobre el amor, comprendió que las mitades se hacen una sola, que dos cuerpos se pueden fundir en un abrazo y que cada estrofa de su poema, sumaba exactamente, cien por ciento.

Ella pensaba que era la princesa a la espera del príncipe sobre un caballo galopante, se creía una muñeca de porcelana, dueña solo de historias hermosas de amor. Pronto se halló tan sola como el hombre que creía su novio, tan manipulada por un sentimiento que ella sola creó, pronto se convirtió en títere sumiso, se convirtió en una pobre muñeca rota. Hermosa, radiante y bella víctima de ella misma por ignorar a los buenos hombres por el simple hecho de ser buenos, hoy vive bajo insultos y sentimientos forzados, se convirtió en una muñeca rota. Pudiendo ser libre, feliz y soberana, se dejó dominar por un ser vacío que no era ni una pizca de lo que ella merecía, vacía, dependiente y sumisa, víctima no de la basura de ser que se hacía pasar por su novio, sino víctima de ella misma… Una pobre muñeca rota… Yo quiero que ensambles tu cuerpo y seas muñeca nueva. Yo te invito a ser tuya y no de él… 

Quiero escribir pero no sé sobre qué, como un perro que a la nada ladra en la madrugada, quiero decir algo pero no sé qué es, sé que tengo un rumbo, pero no sé hacia dónde, sé que hoy emanará otra vez la flor de las dudas. El lápiz con tinta hace florecer la rosa de papel, cuyas espinas filosas vienen dadas por estos versos, un tallo verde de dudas inmensas sostiene pétalos que caen, el sol de la soledad reseca la poca frescura de la flor de las dudas. La oscuridad de la noche agrega un rocío taciturno. La flor de las dudas se tiñe de mórbidos matices, la luz de la luna agrega una misticidad clandestina, La flor de las dudas se abre y piensa, como un cerebro perdido. La flor de las dudas no sabe si se secará, no sabe si será roja de nuevo con la luz del sol de la mañana. La flor de las dudas está llena de dudas, La flor de las dudas pierde uno a uno sus pétalos…

Hoy, noche fría y la cabeza golpeando, advirtiéndome que no he descansado bien. Han llovido tantas cosas nuevas, tanto qué pensar, que ni siquiera sé en qué concentrarme. Y todo aquel que me rodea me felicita, cree que vivo feliz y que soy próspero, me sugiere planes, me aconseja qué hacer con el dinero, pero ninguno de ellos vive en mis zapatos… No es fácil perder a quienes me acompañaron tantos años, es bueno conocer personas nuevas, pero es duro olvidar. No es fácil intercambiar ratos de felicidad con tristezas profundas, ¿De qué vale el dinero a montones cuando se vive así? Mientras mi alma siga tomando como reposo mi cuerpo, tendré que montarme en el aburrido tren del sistema, tendré que viajar en los vagones de la monotonía y entregarle mi vida y lo que sé a quienes manejan ese tren. La soledad como un monstruo se aproxima, cambios en todo sentido que me confunden, soy un árbol que no sabe si dejar caer sus hojas o florecer, un reloj sin manecillas, un j...