“Sin ella”
Sin ella, mi cuarto es una oficina, un cielo de octubre, un febrero no bisiesto. Mi cama es un pesebre vacío en Navidad, un pasillo frío de hospital. Sin ella, solo hay ropa interior femenina colgando en el armario. Solo desayuno un Gallopinto sin frijoles. Sin ella, amanezco junto al rocío extinto de la mañana evaporado por el sol. Solo soy un cerebro sin materia gris y sin neuronas. Sin ella, falta un pedazo de mi conciencia, faltan notas en mi pentagrama, faltan piernas en la cama, falta agua en las plantas, falta brillo en mis días, falta ella.